No momento, se eu fosse uma carta de Magic, seria uma versão da mamãe gansa com uma cabeça e 4 braços (asas?). A Shiva Gansa. A Shiva Gansa com ímpeto e atropelar cujo efeito é multiplicar os marcadores a cada nova ficha de patinhos gerada.
Ok. Essa sou eu no momento, mas preciso virar uma Shiva Gansa com vigilância e alcance. É o mais sensato.
eu durmo comigo/ deitada de bruços eu durmo
comigo/ virada pra direita eu durmo comigo/ eu
durmo comigo abraçada comigo/ não há noite tão
longa em que não durma comigo/ como um trovador
agarrado ao alaúde eu durmo comigo/ eu durmo
comigo debaixo da noite estrelada/ eu durmo comigo
enquanto os outros fazem aniversário/ eu durmo
comigo às vezes de óculos/ e mesmo no escuro sei que
estou dormindo comigo/ e quem quiser dormir comigo
vai ter que dormir ao lado.
Angélica Freitas
A minha menina é frágil e forte. Minha menina ajuda os amigos e dá ótimos conselhos, menos a si mesma. Minha menina se engana convictamente com o namoradinho, porque se importa demais com ele, mais que consigo mesma. Minha menina é boa, fiel e jogou um véu no espelho. Ela não tem interesse em tirar, já nem nota que ele está lá, e se você acha que ela se esqueceu do véu, acredite, ela se esqueceu mesmo foi do espelho.
Eu vejo uma boa menina, tão boa.
És precária e veloz, Felicidade.
Custas a vir e, quando vens, não te demoras.
Foste tu que ensinaste aos homens que havia tempo,
e, para te medir, se inventaram as horas.
Felicidade, és coisa estranha e dolorosa:
Fizeste para sempre a vida ficar triste:
Porque um dia se vê que as horas todas passam,
e um tempo despovoado e profundo, persiste.
MEIRELES, C. Epigrama n. 2. In: ______. Viagem. Lisboa:
Editorial Império, [s/d].
Rubem Braga, cujo ofício era driblar os grandes acontecimentos, mirou seu radar noutra bola, infinitamente menor e mais próxima: uma semente trazida pelo acaso ao seu jardim. O enredo, por assim dizer, é ínfimo. Surge um broto. Quase morre. Um amigo diz ser capim, outro afirma ser cana. Descobre-se, depois, ser mesmo um pé de milho, que cresce e é transplantado para o canteiro diante da casa. Fim.
Ao narrar este acontecimento minúsculo, porém, Braga vai criando uma insuspeita identificação entre si e a planta. Num mundo complexo e assustador, em que parecemos evaporar diante de acontecimentos astronômicos, o narrador agarra-se ao pé de milho como este finca as raízes na terra. Deixa de ser, ele também, “um número numa lavoura”. Do banal pro profundo. Do barro à vida. Metonímia “no úrtimo”. Isto é uma crônica.
PRATA, A. Rubem Braga e ‘Breaking bad’. Disponível em: <www1.folha.uol.com.br>. Acesso em: 30 ago. 2022. [Fragmento adaptado]
Café
Alho refogado
Chuva / Terra molhada
Pé de bebê
Cucuruto da pessoa que você gosta
Meu braço ainda estava doendo, apesar da auriculo. Queria fazer crochê, iniciando um novo projeto. Mas eu não tinha as linhas para o projeto novo e já estou um pouquinho cansada das bolsas que comecei mês passado. Decidi insistir um pouco mais e peguei o projeto antigo, mas ainda sentia que faltava alguma coisa. Liguei a TV, coloquei no programa de comédia que mais assisti na vida e me deixei afundar naquele mar de familiaridade.
Dez minutos depois o programa acabou e começou um filme. Um filme que eu já tinha visto, mas que valia a pena ser visto novamente, cada minuto. Freddie Mercury começou a ser exageradamente interpretado, do jeitinho que o cinema gosta e eu me doei pro filme e pro crochê, cantando todas as músicas, sentindo os pelos dos braços subirem, arrepiados.
De repente tive uma ideia brilhante: como não tinha pensado nisso antes? Eu tinha que ter passado cada dia do carnaval vestindo uma roupa diferente. Mas o que eu tinha na cabeça usando vestidinhos e conjuntinhos? Fala sério, eu teria ficado muito gostosa de calça jeans, blusa branca e bigode. Mariana Mercury. Preciso do próximo carnaval, as epifanias afloravam. Primeiro Freddie, depois Diper e Michael Jackson.
Era exatamente isso que estava faltando, ser surpreendida pela aleatoreidade da TV, de um jeito que nem eu sabia que precisava.
— Ora agora, diga-me, quem é que vai ao baile, no corpo da baronesa, fazendo parte do vestido e da elegância? Quem é que vai dançar com ministros e diplomatas, enquanto você volta para a caixinha da costureira, antes de ir para o balaio das mucamas? Vamos, diga lá. – disse a linha para a agulha.
Parece que a agulha não disse nada; mas um alfinete, de
cabeça grande e não menor experiência, murmurou à pobre agulha: — Anda,
aprende, tola. Cansas-te em abrir caminho para ela e ela é que vai gozar da
vida, enquanto aí ficas na caixinha de costura. Faze como eu, que não abro
caminho para ninguém. Onde me espetam, fico.
Contei esta história a um professor de melancolia, que me
disse, abanando a cabeça: — Também eu tenho servido de agulha a muita linha
ordinária!
Não se importe com o nome, só continue escrevendo. Quem gosta de nome é gramático e nós somos literários.
A lente do amor grudou na retina e trouxe a realidade
para a paixão.
Agora, nela, vê-se poros abertos, veias desconcertantes
e azuis ao lado das narinas, que inspiram e expiram
o cansaço enfisêmico dos pulmões que já inflaram de
êxtase e susto
espera e dor.
Como é engraçada a miopia dos amantes histéricos.
Mas os olhos podem descansar do criativo,
as lentes revelam o cabelo debaixo da peruca e,
abaixo do cabelo, o couro. Que por vezes
escama e coça e dá vontade de escalpelar.
Como é engraçada a verdade que ninguém quer ouvir.
E aqueles, antes cegos, quase idiotas, reconhecem
primeiro a sombra, depois os relevos,
enfim as cores e as texturas.
E as lentes preenchem a transparência, entupindo-a
de estômagos, pâncreas, fígados e intestinos;
não dando mais para ver-se – vê-se o outro.
Então há o horror, e por fim, que é começo, o amor.
Como é engraçada a vida, posto que é só isso.
Fernanda Young
Sou uma casa completa.
Tenho recantos em minhas
Dobras, lareira e um belo
Jardim de tulipas negras.
Também sou uma caravela
Que corre ruidosa e
Escorregadia sobre os oceanos
Que conduzem a novos
Continentes.
E uma caneta macia de um
Garçom orgulhoso; ele gosta
De ouvir: – Que caneta boa!
Quando assinam a conta.
Posso ser os elásticos de
Pompom nas chiquinhas de
Uma menina que chora,
Chata, no pátio ao lado.
Ou um simples copo de água
Oferecido a alguém que
Trouxe uma pesada
Encomenda.
Quiçá sou eu, sim, eu.
Eu mesma. Sofisticada e
Demencial. Essa que fala
Demais e diz que te ama,
Que não quer ir, e não quer
Ficar aqui.
Esse aqui que vaga e
Ressente.
Fernando Young, A mão esquerda de vênus
