Sua família te fez acreditar que você era importante e único. Se não foi ela, foram seus amigos. Se não foram seus amigos, foi seu animal de estimação. Pode ser que haja algo diferente dessa tríade, mas não consigo pensar em nada mais.
O mundo não te acha importante e único. O mundo só olha pra você se você movimenta, multiplica ou gasta grana. Porque a grana move tudo. Tudo. Inclusive muito do que você acha importante e único em si mesmo.
A minha estante está em constante mudança, em seu próprio tempo. Livros chegaram, foram e voltaram.
A minha estante tem muito amor, muitos símbolos, muitas memórias.
A minha estante me reflete, aquilo que já sou e ainda quero ser.
A minha estante tem cores, estilos, gêneros e histórias.
A minha estante é o meu espelho.
A minha estante
Quando eu era pequena, era maior. Minha alma era do tamanho do universo, quando eu achava que o mundo era mais que o planeta Terra e que além do nosso, havia ainda os imaginários, tão reais quanto o chão que eu pisava.
Mas eu cresci e hoje caibo na cadeira do meu quarto, no canto do escritório, por tantos dias que quase me fundo a esse retângulo mal iluminado. E quanto mais tempo fico, mais me esqueço do tamanho do mundo, dos universos e fico calada, uma adulta pequenina, voltada pra dentro.
Haverá o dia em que eu mesma lerei textos e poemas escritos em diários e aqui no blog e reconhecerei na escrita e no poético minha fuga da realidade. A realidade aqui referida pode ser: os meus pensamentos destrutivos, que modificam, de fato, o que está acontecendo, o cansaço do trabalho bem executado, especializado e mal remunerado, as dificuldades emocionais que são produto das relações humanas, as feridas já cicatrizadas da memória que não pulsam, mas são vistas.
É mesmo um pouco irônico da minha parte defender que a literatura não serve só como fuga se meu acesso, minha busca a ela se dá justamente ansiando esse conforto, esse acolhimento. Mesmo que eu pense sobre minhas questões da realidade, não estou nela, estou num lugar a parte, num mundo, meu deus, num universo que existe para o texto e eu.
Quando as coisas não estão fazendo sentido, eu corro pra cá, pra escrita. Sempre foi assim, sempre foi o meu lugar, o meu porto seguro. A minha psicóloga destacou isso de forma brilhante, disse, depois de me ouvir falar uns 45 minutos "O que você está querendo dizer é: se nada está fazendo sentido, então eu vou criar, é isso, Mariana?"
É isso. Se a literatura não existisse, certamente eu também não.
Feliz 10 aninhos
Nem parece, é tipo o número de celular que uso "provisoriamente" desde que fui assaltada em 2016. Os últimos dez anos foram uma loucura, não? Tédio é algo que não consta nesse tempo. Que venham mais 10, mais 100 anos de escrita. Obrigada por me dar espaço para existir através das palavras.
Eu estou onde o vento uiva e os pássaros cantam. Estou onde o grave da música vibra e o perfume das flores passeiam. Estou num lugar de paz e calmaria, com pão, café e livros. Os espíritos livres da natureza olham de longe e fazem uma prece, "apenas a maldade da ignorância" cochicham satisfeitos entre si.
É imperativo que a leveza desse lugar seja preservada. Se quer entrar, faça uma discreta reverência, se quiser sair, atenção aos pendentes de vidro.
Eu 16h lanchando: ain, vou comer uma banana com aveia.
Eu 23:34h escrevendo o trabalho da faculdade: cadê o presunto? eu preciso do PRE-SUN-TO.
