Não sei fazer rima, não sei transcender no belo do verso, saio escrevendo a esmo aquilo que vem a cabeça, escrevo enquanto o rosto ainda está quente e os dedos se revezam entre o teclado e o backspace.
Falo de mim, falo de ti e de mim novamente. Nada disso interessa para o mundo inteiro, mas é muito pro meu pequeno universo. Qual é o valor do texto escrito por um coração ordinário? Quanto se sabe do preço de um sentimento?
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